Mauvaises pauses : 6 histoires de poissons perdus

Des petits ombles de fontaine aux makos monstres, les poissons suivants nageaient tous librement et hantent toujours les pêcheurs qui les ont presque attrapés.

Par Will Brantley, Joe Cermele, Tom Davis, Matthew Every, Dave Hurteau, Keith McCafferty | Publié le 5 juin 2023 10:00 HAE

ILS DEVRAIENT ÉCRIRE DES CHANSONS COUNTRY sur la perte de poisson. Comme tous les pêcheurs le savent, le rompre avec une grosse basse ou dénouer le nœud avec une belle truite est aussi douloureux que n’importe quelle autre fente et tout aussi susceptible de vous pousser à boire. Peu importe de qui il s’agit, de la vôtre ou de celle de votre équipement, la fin d’un attachement est toujours déchirante. Mais jusqu’à ce que Nashville réussisse, ces six histoires sur le poisson qui s’est échappé vous aideront à compatir. Et quand vous êtes prêt à revenir là-bas – et inévitablement à en perdre un autre – essayez de vous rappeler qu’il y en a beaucoup d’autres... Eh bien, vous connaissez la suite.

Il y a des poissons perdus qui piquent; Il y a des poissons perdus qui hantent. Mais de toutes les variétés du catalogue, celles qui couvent dans la mémoire sont celles qui intriguent – les poissons qui fournissent juste assez d’informations pour éduquer votre imagination, mais pas assez pour compléter le tableau. Lorsque même leur identité reste un mystère, vous devez spéculer sans fin sur la nature de la bête à laquelle vous étiez connecté.

Andy Cook et moi dérivions à North Bay dans le comté de Door dans le Wisconsin, la péninsule rocheuse qui s’étend dans le lac Michigan. Nous n’avions pas de plan particulier; Nous pensions juste lancer le 14 pieds, faire des tours et faire des lancers. C’était un après-midi de juin glorieusement ensoleillé, le genre que vous aimeriez pouvoir embouteiller et déboucher à la demande.

La chose à propos de ces baies du lac Michigan est que vous ne savez jamais ce que vous pourriez attraper. En plus des résidents nordiques et à petite bouche, divers salmonidés peuvent apparaître, leurs déplacements étant déclenchés par les changements de température de l’eau et la disponibilité du fourrage. Il y a aussi des troupeaux – d’une manière ou d’une autre, les « écoles » ne saisissent pas leurs dimensions d’animaux de ferme – de carpes massives.

Le fait est que lorsque quelque chose a bouclé le Woolly Bugger noir que j’avais jeté vers un rebord escarpé, je n’avais honnêtement aucune idée de ce que c’était. Ce qui est devenu clair dans un délai effroyablement court, cependant, c’est que je n’étais pas sur le point de l’arrêter de sitôt. Le poisson a foré sans être vu dans les profondeurs émeraude, pliant la canne de neuf poids au bouchon et donnant une impression indubitable de masse et de puissance.

En regardant le recul se décoller à un rythme alarmant, j’ai dit à Andy: « Euh, tu devrais peut-être penser à démarrer le moteur. »

« Bien en avance sur vous », dit-il en tirant sur le cordon de démarrage.

Au moment où j’avais récupéré tout le support et la majeure partie de la ligne, le poisson avait sonné. J’ai appliqué autant de pression que j’ai osé, mais c’était comme essayer d’ouvrir un couvercle de trou d’homme avec un bâton de popsicle. Je suppose que mon esprit a dû vagabonder à ce moment-là, parce que lorsque le poisson a finalement fait un mouvement, il n’y avait plus de don dans le système.

Après la pause, je me suis assis lourdement, ne prenant même pas la peine de m’enrouler. « Qu’est-ce que tu penses que c’était? » J’ai demandé.

« Je n’en ai aucune idée, » dit Andy en secouant la tête. « Tout ce que je sais, c’est que c’était grand. »

« J’aurais juste aimé le voir. »

Et c’est ainsi qu’a commencé le mystère – un mystère qui perdure, non résolu à ce jour. Je suis arrivé à cette conclusion, cependant: alors que débarquer un poisson est, dans un sens, la fin de l’histoire, perdre un poisson peut n’être que le début d’un. —T.D.

Mon frère Sam, 5 ans, et moi, 8 ans, nous tenions sur la rive d’un ruisseau, à moitié endormis – nos baskets lumineuses clignotaient avant l’aube, Pop-Tarts dans nos shorts cargo, cannes à pêche Spiderman dans nos mains. Grand-père appâtait nos hameçons, et quand il faisait jour, nous pouvions distinguer le minuscule ruban d’un ruisseau de truites qui serpentait le long de la montagne à travers de gros rochers.

Il était difficile de croire que les poissons pouvaient vivre dans un tel filet d’eau. Mais à peine les vers sur nos hameçons ont-ils touché l’eau que nous avions chacun un poisson. Sam et moi avons déroulé simultanément et tiré nos deux premiers ombles de fontaine sur la berge. Grand-père était fier.

Mon frère et moi n’avions pas une position ferme sur grand-chose à l’époque, mais nous savions que nous étions strictement des pêcheurs avec remise à l’eau. Jusque-là, nous avions attrapé des meuniers et des poissons-lunes et les avions laissés partir avec éclaboussure. Et nous avons laissé aller à peu près tout ce que nous avons attrapé, des seaux de ouaouarons aux tortues-boîtes et aux grillons. De l’école et des dessins animés, nous avons appris que les méchants tuaient des trucs, et nous n’étions pas des méchants. Vous pouvez donc imaginer notre confusion lorsque grand-père, qui n’était pas seulement un bon gars, mais notre héros, a mis les deux poissons dans un polochon de surplus de l’armée et a roulé le haut vers le bas.

Grand-père, rayonnant, posa le sac et tendit la main dans sa boîte de café pour deux autres vers. Sam et moi avons regardé les poissons qui tombaient dans la toile, puis l’un vers l’autre. J’étais le plus âgé, alors j’ai pris la parole.

« Combien de temps allons-nous laisser le poisson dans le sac avant de le laisser partir? » J’ai demandé.

Grand-père fit une pause, maintenant confus aussi. Même si Sam et moi comprenions la pêche comme attraper et relâcher, il savait que la pêche consistait à attraper, tuer, éviscérer, frire et manger.

Enfant pendant la Dépression, grand-père avait faim au moment où le printemps est arrivé. Avec ses six frères et sœurs, il avait passé ses hivers à manger dans une cave à légumes remplie de provisions périmées. Mais le printemps signifiait qu’il y avait des truites à attraper. Peu importe le peu qu’il avait, il pouvait toujours trouver du poisson frais pour remplir son ventre. Il a tellement apprécié la truite poêlée qu’elle est devenue son plat préféré. Maintenant, des années plus tard, il était impatient de transmettre cette appréciation à ses deux petits-fils.

« Nous allons avoir ces deux poissons pour le souper, les garçons », répondit-il.

C’est alors que Sam et moi avons commencé à brailler. Nous avons déclaré que nous ne voulions plus pêcher si cela signifiait mettre plus de poisson dans le sac. Grand-père a essayé de nous raisonner, mais cela n’a servi à rien. Il a finalement décidé qu’il préférait passer une journée à pêcher avec ses petits-fils plutôt que deux petits brookies pour le déjeuner. Espérant que nous obtiendrions la photo au fur et à mesure que la journée avançait, il a déroulé le sac et a laissé le poisson s’éloigner.

Si nous n’avions attrapé que ces deux poissons, les choses se seraient probablement bien passées. Mais nous en avons attrapé 26 de plus ce jour-là. Je m’en souviens parce que, pour chaque poisson, mon frère et moi criions le numéro et disions ensuite : « Nouveau record ! » Chaque fois, grand-père avait l’air un peu moins fier et un peu plus frustré. Il décrochait le poisson, sentait le grognement dans son estomac et tirait un autre ver de la saleté dans sa boîte de café. Nous avons arrêté de pêcher quand nous avons manqué de vers.

J’ai finalement dépassé l’idée que seuls les méchants tuaient des choses et j’ai commencé à chasser le cerf avec grand-père. Pourtant, il ne m’a jamais emmené, mon frère ou moi, pêcher. À 20 ans, je pêchais la truite toute seule dans un ruisseau derrière le garage où travaillait grand-père. Chaque fois que j’en attrapais un bon, je le nettoyais sur la rive et le laissais pour lui, refroidissant sur une assiette en papier dans le réfrigérateur de la salle de repos. Cela m’a pris quelques étés, mais j’ai fini par rattraper toutes les truites qu’il avait perdues ce jour-là. —M.E.

Je n’étais qu’à 12 milles au large avec mes amis Darren Dorris et Ned Miller et nous étions misérables. Nous étions à la recherche de requins bruns, et pendant six heures, nous avions diligemment maintenu une nappe de kéta, fixant les ballons suspendus à nos appâts flottant derrière le bateau. Nous n’avions eu aucune piqûre. C’était calme et 92 degrés. Il n’y avait même pas la moindre brise pour refroidir notre chair croustillante ou chasser l’odeur des morceaux de maquereau cuits au soleil sur tout le pont. Vers 15 heures, nous avons finalement dit « oncle » et avons décidé d’entrer.

Darren a commencé à dégager les lignes pendant que je faisais mes bagages. Avec une seule canne dans l’eau – le ballon le plus proche à seulement 30 pieds de la poupe – il a démarré rapidement pour que nous puissions bouger. L’appât mort du poisson bleu est remonté à la surface et sautait sur l’eau lorsque Darren a crié: « Sainte merde! C’est parti! »

Au moment où je me suis retourné, un mako de classe 150 livres s’était déjà enfoncé comme un missile et avait inhalé le poisson bleu. Il était maintenant dans les airs, roulant à seulement 10 pieds derrière le moteur sur une laisse courte. Darren m’a crié de monter sur la tige pendant qu’il allumait le moteur et attrapait le volant. Ned se précipita pour la gaffe volante cachée en dessous. C’était un doux chaos, et nous étions tous stupéfaits de voir un mako si près du rivage. J’avais toujours rêvé d’en mettre un sur le pont de mon bateau, mais je n’aurais jamais pensé en avoir l’occasion.

Le poisson est resté à la surface et était plutôt calme et apprivoisé après les premiers sauts, probablement parce que tout s’était passé si vite, il ne savait même pas qu’il était encore accroché. Dans les 30 secondes qui ont suivi la connexion, je glissais le requin directement vers la gaffe qui attendait. Darren a tiré sur les branchies, mais la gaffe – qui n’était pas correctement mise en place parce que je n’aurais jamais imaginé que nous en aurions besoin – a rebondi. Le requin est allé crier pour le fond.

Ce n’est pas grave, pensions-nous. Maintenant, nous aurions le temps de nous calmer. Dès que nous récupérons le poisson, c’est à nous. Je me suis installé dans le combat, gagnant quelques pieds et les perdant à nouveau. J’avais eu cet équipage plusieurs fois, mais nous n’avions jamais été aussi excités par un poisson qu’à ce moment-là. Après 20 minutes, j’avais le requin à environ 10 pieds de la surface. Encore quelques manivelles et ce serait fini.

Puis je me suis souvenu : parce que nous pêchions les requins bruns, qui ont des dents beaucoup plus petites, nous utilisions un fil de fluorocarbone de 200 livres au lieu d’un câble en acier traditionnel – nous avions tendance à avoir plus de morsures de cette façon. Mais il y avait aussi un crochet circulaire sur ce fluoro, et en supposant qu’il était assis dans le coin de la bouche de ce mako, nous avions une chance. J’ai travaillé ce requin à moins de 5 pieds de la gaffe. Darren tendait la main quand le poisson roula sur le côté. Je pouvais voir que le crochet circulaire était, en fait, parfaitement planté, mais 6 pouces du chef au-dessus de l’œil étaient déchiquetés, accrochés par un fil. « Frappe-la maintenant! » J’ai crié après Darren. « Maintenant » avait à peine quitté mes lèvres que le fil s’est rompu.

Nous n’avons pas parlé tout le trajet de retour. J’étais vraiment au bord des larmes. J’ai perdu d’innombrables poissons dans ma vie, mais aucun d’entre eux n’a jamais livré ce calibre de punch intestinal. Pour mémoire, je ne crois pas à tuer des tonnes de requins, mais je voulais un mako sur mon propre bateau. Une seule. Nous savions tous que les chances d’en accrocher un autre près du rivage étaient minces. Avec le hors-bord 2002 de mon vieux bateau et sa capacité de carburant relativement faible, il était presque impossible d’aller à plus de 20 milles au large. Comme je le soupçonnais, cela ne s’est plus jamais reproduit.

J’ai vendu ce vieux bateau en 2017 et j’ai pensé à ce requin lorsque le nouveau propriétaire l’a chassé. J’ai un autre bateau maintenant, mais depuis lors, il est devenu illégal de tuer des makos dans l’Atlantique. C’est une bonne chose parce que je veux que mon fils de 5 ans en fasse l’expérience d’attraper aussi. Mais je voulais aussi qu’il s’émerveille de cette mâchoire suspendue dans mon bureau. « J’ai attrapé ce requin sur mon vieux bateau », lui aurais-je dit. « Papa poisson le plus surprenant jamais débarqué. Meilleure journée de ma vie. » — J.C.

Anse venait d’avoir 8 ans – assez vieux, dans mon livre, sinon celui de sa mère, pour pêcher seul dans l’étang. Bien qu’il ne soit qu’à 200 mètres de la porte d’entrée, Michelle a donné à Anse une radio bidirectionnelle et un téléphone portable ainsi que des instructions strictes pour s’enregistrer toutes les 10 minutes et être à la maison dans 30. Je lui ai dit de garder des basses de 12 pouces pour le dîner s’il les attrapait. Mais je savais que ses créations étaient en taxidermie pour sa chambre. Je lui avais dit plusieurs fois qu’une grande bouche devait peser 5 livres avant de payer pour la faire farcir.

Anse a mis son couteau Case dans une poche de hanche, et il a porté un seau avec un paquet de ses swimbaits préférés, un stringer et un Capri Sun. Il serra Michelle dans ses bras autour du cou, me fit un signe de tête et se dirigea vers l’étang, une tige tournante à la main, sans regarder une seule fois en arrière. Elle et moi nous sommes assis sur le porche, regardant la radio, et en cinq minutes, nous avons entendu une petite voix statique. « Actes, c’est Anse. Je suis à l’étang. C’est fini.

« OK, mon pote, bonne chance », lui ai-je dit.

C’était une bonne journée pour un garçon de pêcher. La radio crépita bientôt à nouveau: « Actes! J’ai attrapé un 3-pounder, mais je vais le laisser partir! J’ai déjà deux gardiens dans le seau! C’est fini! » Mon téléphone a ensuite bourdonné avec une image floue d’une basse de 18 pouces à ventre plat allongé à côté de sa tige dans l’herbe verte. « C’est le plus beau jour de ma vie ! C’est fini! »

Je me suis pavané un peu en branchant mon couteau électrique et en ramassant une planche à découper et un bol en plastique pour les filets. « Je t’avais dit qu’il irait bien », ai-je dit à Michelle. Son temps à l’étang était compté, mais elle avait déjà accepté 10 minutes supplémentaires s’il le demandait par radio.

Mais ensuite, nous avons entendu les cris hystériques et indubitables de notre enfant en détresse. Nous l’avons vu arriver, traîner à travers le champ vers nous, trimballant le seau, sa canne à pêche tenue en l’air comme une torche. Nous avons couru vers lui, criant son nom et envisageant le pire; Des trous jumeaux dans sa jambe des crocs d’une bouche de coton, peut-être, ou une blessure au couteau de poche, jusqu’à l’os dans sa main.

Au lieu de cela, j’ai trouvé la bobine de sa bobine en rotation dépouillée, un monofilament de 6 livres enchevêtré dans des bruyères de mûres sur toute la longueur du sentier derrière lui. Le visage d’Anse était rouge et enflé, avec des traces de larmes coulant sur son cou. J’ai repris mon souffle alors que je mettais mes mains sur ses épaules et que je vérifiais s’il n’y avait pas de blessure évidente. « Mon pote, qu’est-ce qui ne va pas? »

« Je l’ai eu », a-t-il dit. « Actes, j’avais le 5-pounder. Je l’ai accroché à mon swimbait, et je l’ai tiré sur l’endroit boueux à côté de la mangeoire, et j’essayais de le prendre en photo, et il s’est effondré, et j’ai essayé de l’attraper, mais ma ligne s’est cassée, et il est retourné dans l’eau, et il a pris mon appât avec lui!

Je me suis agenouillée dans le champ, mon jeune fils pleurant dans mon épaule. Deux petites basses glissées dans le seau; Il les avait emballés à travers le champ dans un gallon plein d’eau. J’ai demandé à Anse son pignon, pour qu’ils soient plus faciles à transporter, et plus tard, avant de les nettoyer, je l’ai même convaincu de les tenir pour une photo. Bien que j’aie dû le cacher, je n’ai jamais autant souri de la tragédie d’un poisson perdu. — W.B.

Grand-père détestait perdre un poisson. Un poisson perdu, après tout, ne pouvait pas être fourré dans un sac d’épicerie en plastique et paradé dans le quartier – ne pouvait pas interrompre nos jeux de stickball, notre escalade aux arbres ou notre cache-cache – quand grand-père est revenu du ruisseau et a traversé sa cour jusqu’à la nôtre et a crié: « Hé, vous êtes un groupe! Viens regarder mon poisson! »

Alors, ne voulant jamais être sous-armé sur l’eau, grand-père a pêché la truite de ruisseau avec une tenue de lancer en vrille, une ligne d’essai de 17 livres et des hameçons de taille 6. Mais les gens ont une façon de se saboter, et même s’il détestait perdre un poisson, il ne pouvait pas supporter de dépenser un centime de plus que nécessaire pour quoi que ce soit. En conséquence, la traînée de son moulinet bon marché a rechigné, la ligne qu’il n’a jamais, jamais changée était fragile et ses crochets de poubelle étaient rouillés et pliés.

Sur les ruisseaux qui traversaient notre petite ville agricole, grand-père avait revendiqué un tas d’endroits comme les siens, mais son préféré était une piscine profonde sur Baker’s Creek, surplombée de saules, où une source coulait autour de roches couvertes de cresson et de mousse et d’une verdure à l’odeur mentholée.

C’était un endroit meurtrier. Peu importe le nombre de truites que grand-père tirait de cette piscine, il y en avait toujours plus, et toujours quelques monstres bruns qui se cachaient. Les soirs d’été, je marchais là-bas avec lui, à travers les champs de foin du fermier jusqu’au bord du ruisseau, où il s’installait avec un bâton fourchu et une chaise de jardin, puis me bannissait en aval vers les tronçons moins importants. Je revenais toujours m’asseoir avec lui au crépuscule, cependant, quand les grands commençaient à mordre.

Bientôt, la tige de grand-père se contracterait.

« Tu as une bouchée là-bas, grand-père », dis-je, et il grognait.

Ensuite, il commencerait à bouger profondément. « Il mord vraiment maintenant, grand-père! »

« Baah ! » disait-il en me faisant signe. « Tu dois le laisser le prendre ! »

Inévitablement, toute la tige de la taille d’une basse de grand-père ondulait et s’agitait, prête à sauter dans l’eau à tout moment. « Grand-père! » Je criais, et il finissait par se lever de sa chaise de jardin, attraper la canne et revenir comme s’il y avait un barracuda à l’autre bout.

Parfois, une petite truite jaillissait de la piscine et naviguait dans les arbres derrière nous, ou un poisson décent glissait à la surface et venait à portée de main. De temps en temps, même un grand est resté attaché. Mais beaucoup – peut-être la plupart – se sont libérés en un instant.

« Sh*ttin » était le juron de choix de grand-père, et sans un soupçon d’ironie, il hurlait: « Sh*ttin' K-Mart reel! » « Ou « Sh*ttin' garbage line! » ou « Sh*ttin' junk hooks! » Mais aussi souvent qu’autrement, la ligne ne se cassait pas, et au lieu de cela, il se levait pour trouver une branchie ou un morceau de mâchoire ou une autre partie fraîchement arrachée de l’anatomie d’une truite sur son crochet.

« Regarde ça », disait-il. « Il était si grand que je ne pouvais pas le bouger. »

Beaucoup de gens attrapent du poisson qui a été perdu par d’autres pêcheurs, mais ils ne savent pas qui les a perdus. Nous le savions. Quand grand-père n’était pas à sa piscine, mes frères et moi pataugeions en aval sur Baker’s Creek et pêchions jusqu’à son endroit, gardant le meilleur pour la fin. Nous savions que peu importe le nombre de truites que grand-père arrachait de cet endroit, il y en avait toujours plus, et toujours quelques monstres bruns qui se cachaient, la plupart avec des hameçons bon marché qui pendaient de leur bouche ou des lèvres manquantes. —D.H.

Pendant des années, mon ambition de vie était d’être un clochard steelhead. Je voulais être l’un de ces hippies à barbe grise qui lancent une tige Spey comme une forme de ballet et de marelle de rivière en rivière alors que les feuilles d’automne se ternissent et tombent, perdant des emplois et des êtres chers en cours de route.

Voulant rester mariée, je n’ai jamais dépassé le stade de l’aspirant. Mais ma quête pour attraper une steelhead de 20 livres était réelle. Un soir de novembre, sur la rivière Clearwater de l’Idaho, connue pour la taille de sa souche B-run – la truite arc-en-ciel qui a passé jusqu’à trois ans en mer à emballer des kilos – je découvrais jusqu’où j’irais pour réaliser mon rêve.

La mouche, ma version d’un train de marchandises, se balançait à une centaine de mètres en amont d’un pont appelé Cherry Lane lorsque le poisson a pris. La prise n’était qu’une pince, mais la ligne s’est resserrée et la truite arc-en-ciel était en l’air, sa large bande rouge paraissant aussi large qu’un cummerbund. Il s’est écrasé dans la rivière et a creusé profondément, la marque d’un dollar, et j’ai su en un instant que c’était celui que j’attendais.

Pataugeant sur le rivage avant que le poisson ne puisse m’enrouler, je l’ai poursuivi jusqu’au pont, où un support en béton à 20 pieds dans la rivière m’a empêché de suivre plus loin. Pendant environ une minute, la truite arc-en-ciel hésita. Ensuite, il a contourné le support et s’est retrouvé sous le pont.

Nager ou ne pas nager ? Telle était la question. À mon crédit ou discrédit, selon vos notions de témérité et de valeur, j’ai hésité juste assez longtemps pour serrer ma ceinture. J’ai fait un pas, puis un de plus, et bientôt je nageais, le courant me balançant sous le pont, la tige agrippée à ma main gauche. Je n’ai pas senti le froid passé le choc initial et je me suis dit de ne pas paniquer, que la course devenait moins profonde sous le pont et que j’atteindrais le rivage assez tôt. Les minutes passèrent. Finalement, j’ai pu me hisser jusqu’à la berge, la longue tige, miraculeusement, vit toujours dans ma main. J’ai tâtonné avec la bobine, mais mes doigts étaient trop engourdis pour travailler la poignée. Puis la ligne s’est relâchée. Pendant une seconde, je me suis permis de penser que le poisson avait couru vers moi. Mais seulement pour une seconde. Le poisson avait disparu.

De nombreuses années auparavant, je pêchais un affluent de la rivière Skeena lorsque j’ai perdu un poisson qui aurait pu être aussi gros que celui-ci. Ensuite, je m’étais assis sur une bûche pendant que les loups chantaient le refrain d’une chanson triste dans la forêt derrière moi. Il n’y avait pas de loups ici, mais il y avait une bûche contre laquelle appuyer ma verge et s’asseoir et laisser mes pensées dériver. Quand j’ai commencé à trembler, j’ai ramassé du bois flotté et j’y ai mis le feu avec une vieille fusée éclairante que mon père m’avait donnée. Peu à peu, les secousses se sont calmées et je suis revenu en moi-même.

La voiture était une bonne promenade en amont, et il faisait sombre quand je l’ai atteinte, la rivière sous un ruban d’étain avec les étoiles ne se reflétant pas encore sur sa surface. J’ai tourné la clé dans le contact et j’ai démarré le chauffage.

Steelhead, j’en suis venu à croire, est le rêve impossible possible. C’est pourquoi vous continuez à caster. Celui que je veux est toujours là, sous les étoiles au-dessus d’une rivière ou d’une autre. Il y a une partie de moi qui espère que je l’attrape, et il y a une partie de moi qui espère que je ne l’attraperai jamais. —K.M.

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Matthew Every travaille chez Field & Stream depuis 2019, date à laquelle il a rejoint l’équipe en tant que rédacteur en ligne adjoint pour F&S et Outdoor Life. Avant cela, il a travaillé comme guide de chasse et a écrit sur ses aventures pendant son temps libre. Chacun a vécu dans tout le pays, mais appelle les montagnes Catskill de New York à la maison.

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